PŶTHØNÏZM | Кишечное жречество Лимстима Питона.

Вечернее солнце, пробиваясь сквозь витраж с изображением Латандера, раскрасило каменный пол храма Открытой Длани в теплые золотые и алые тона. Храм, обычно полупустой в будни, сегодня был набит битком. Скамьи скрипели под весом разномастной паствы: дородные кузнецы-дварфы с мозолистыми руками, чопорные эльфийки в шелках, шумные тифлинги-подростки, стайка гномов-изобретателей, пахнущих машинным маслом, и целый выводок местных старушек во главе с вездесущей Мартой Штейнхольц, вооруженной вязанием и недоверчивым прищуром. Все пришли за обещанной проповедью. Слухи о новом жреце, прибывшем прямиком из Врат Балдура, будоражили умы уже неделю. Говорили, он святой человек, аскет и чудотворец, способный исцелять наложением рук и словом божьим изгонять нежить. Когда тяжелая дубовая дверь в алтарную часть отворилась, по толпе прошел взволнованный шепот. Новый жрец оказался весьма колоритной фигурой. Высокий полуэльф с гладкими, словно вороново крыло, черными волосами, ниспадающими на плечи, и цеп...

Туман в Порт Эхо стелился густой и вязкой пеленой. В глуши располагался небольшой Храм, приход некого пастыря Питона. А какому богу посвящен сей храм? Не понятно. Однако, приходя туда, прихожанам задавались неудобные вопросы. В основном про класс. Про домен. Когда очередной прихожанин переступил порог, сырой воздух сразу обволок его, будто старое мокрое пальто. Из полумрака, тяжело ступая, вышел отче настоятель Лимстим Питон — высокий, грузный, в чёрно-белых одеждах с янтарно-золотыми тугими вставками. В руке он небрежно держал серп, лезвие которого тускло поблёскивало в свете одинокой свечи. — Тройное благословение, заблудшая душа - произнёс он, довольно мерзопакостно. Он подошел вальяжно, почти лениво, но взгляд был тяжёлым, проникающим, как сырая земля на кладбище. — Всё ли тебе тут нравится? Уютно ли? Какая атмосфера царит вокруг? — Мило, довольно... монохромно. Вы настоятель? И на чём же настаиваете? —Прихожанин попытался неловко отшутиться. Лимстим Питон замолк на пару секунд, сл...

Порт Эхо, 2:35 ночи Дождь здесь не идёт, отбивая умиротворяющий ритм привычной барабанной дробью. Он сочится. Сквозь щели в булыжнике, сквозь проржавевшие вывески, сквозь само время. Я стою у окна своего притона на Крабьей набережной и слушаю, как капли бьют по жестяному подоконнику с ритмом, который не совпадает ни с одним известным мне тактом. Внизу — Чёрный рынок уже свернул свои палатки. Только фонарь у причала качается на ветру, выхватывая из тьмы то горбатый силуэт крана, то грязную воду, в которой вместо звёзд отражаются окна портовых борделей. Меня зовут Лимстим Питон. Это имя я выбрал сам, когда понял, что то, которым меня назвали при рождении, перестало иметь значение. В Порт Эхо приезжают терять не только деньги, но и прошлое. Я колдун. Не тот, кто вызывает демонов на перекрёстках — это для любителей эпатажа. Мой промысел скромнее и страшнее: я помогаю людям забыть. Забыть то, что они видели. Забыть то, что они сделали. Забыть, что они, возможно, никогда и не были теми, кем ...